domingo, 30 de junio de 2013

104 años de el natalicio de Juan Bosch

Escribió más de 50 libros, todos estos sin ser bachiller, figuró en las más importantes antologías literarias de nuestra lengua y sus obras fueron traducidas en más de 14 idiomas.

Juan Emilio Bosch Gaviño, nació en la provincia de La Vega el 30 de junio de 1909. Hijo de Don José Bosch y Doña Ángela Gaviño. Su padre era Catalán y la madre, Puertorriqueña y se habían establecido en el país a finales del siglo pasado XIX.

La infancia y adolescencia de Bosch tienen, según se ha expresado en múltiples ocasiones, una importancia capital de sus inicios en la literatura.

En primer lugar, la cultura de su abuelo, Juan Gaviño, así como el amor a los buenos libros y la sensibilidad social de su padre, José Bosch Subirats, determinaron su inclinación por la literatura.

De niño, a Bosch siempre le llevaron a las tertulias del escritor cubano-dominicano Federico García-Godoy, en el parque de La Vega y estuvo presente en el recibimiento que se hizo en su ciudad natal al poeta español Francisco Villaespesa en el año 1920.
Se le hablaba de la intervención militar norteamericana a su país en el año 1916 y de los acontecimientos políticos internacionales. Ese marco familiar le llevó a manifestar su inquietud de escritor desde muy temprano; pasión artística que se manifestó, primero, a través de la escultura, y luego del cuento y la poesía.

La madurez intelectual de Bosch era tal que ya en 1929, en su artículo, "Los Dos caminos de la Hora", anunciaba una dictadura en República Dominicana. Poco después, a solicitud de sus padres, viajó a Barcelona.

A su regreso de Barcelona en 1930, Rafael Leónidas Trujillo Molina hacía poco que había tomado posesión como Presidente de la República. Es en esa época que se inicia realmente su carrera de escritor. Bosch publica cuentos y poemas en los principales periódicos y revistas del país.

En 1933 circula su primer volumen de cuentos, Camino Real. Su naciente notoriedad comenzó a preocupar al régimen y, sin justificación, se le acusó de terrorista y se le sometió a la justicia en 1934.

La incipiente dictadura se le acercó al joven escritor, en ese mismo año se le nombró en la Dirección General de Estadísticas. Pero esto no era suficiente, su actualidad intelectual provocada por la publicación de Indios, apuntes históricos y leyendas y La Mañosa, novela de las revoluciones, llamaron la atención del dictador Rafael Leónidas Trujillo.

Para comprometerlo, le propuso hacerle diputado y Bosch, valiéndose de un subterfugio médico, pudo salir hacia San Juan, Puerto Rico, en enero de 1938.
El exilio abre nuevos horizontes a Juan Bosch. Durante casi un año dirige la edición de las obra completas de Eugenio María de Hostos y publica en las revistas Alma Latina de Puerto Rico y Carteles de Cuba. En Puerto Rico publicó Mujeres en la vida de Hostos (1938) y en Cuba, Hostos el sembrador (1939).

En 1944 mientras se encontraba exiliado en Cuba dictó en La Habana, capital cubana, una conferencia acerca de las características del cuento, la cual podría ser considerada como el ancestro de Apuntes sobre el arte de escribir cuentos. En Cuba alcanzó su plenitud literaria.

Para el 1950 Bosch es ya una figura de dimensión latinoamericana. Había sido consejero del presidente cubano Carlos Prío Socarrás, se había relacionado con los presidentes Rómulo Betancourt,  Rómulo Gallegos, José María Figueres Olsen y  Juan José Arévalo.

Su obra circulaba por toda América. Sin embargo, la presión de Trujillo al gobierno de facto de Fulgencio Batista en Cuba le obligó a refugiarse en Costa Rica. Por presiones de Anastacio Somoza, dictador de Nicaragua y amigo de su homólogo dominicano, se vio obligado a refugiarse primero en Bolivia y luego en Chile.

De su paso por Chile quedan los libros Cuba, la isla fascinante, La Muchacha de la Guaira, Judas Iscariote, el calumniado y Cuento de Navidad.

La década 50-60 proyecta a Bosch fuera de América. Viaja a París, Bruselas y Viena, para denunciar la dictadura de Trujillo en República Dominicana. Luego viaja a Israel para darle los toques finales a su obra David, biografía de un rey. A su regreso a Cuba fue hecho prisionero.

Poco antes de la muerte de Trujillo, a finales de 1960, escribió "La Mancha indeleble", que trataba de lo que iba a suceder en República Dominicana con la desaparición del dictador; el rol que le tocó jugar a Bosch le obligó a interrumpir una obra que había logrado reconocimiento internacional.

El 20 de octubre de 1961, Bosch regresa a la República Dominicana y terminan casi 24 años de exilio.

Al margen de las colecciones de cuentos publicados a su regreso, y de David, biografía de un rey, este sólo publicó, Crisis de la democracia de América en la República Dominicana (1964), libro que luego al producirse la intervención militar norteamericana, sería traducida al inglés y al francés. Sus "Apuntes sobre el arte de escribir cuentos" y varios de sus cuentos fueron traducidos al ruso.

Los años que van de 1966 a 1973 marcan un período de reflexión ideológica para Juan Bosch. Las obras que publicará en lo sucesivo así como sus relaciones con países socialistas dan cuenta de esa evolución: El Pentagonismo, sustituto del imperialismo, traducido a más de doce idiomas, la polémica tesis de Dictadura con respaldo popular, los viajes a Yugoeslavia, Rumanía, Corea del Norte, China, Viet-Nam y Camboya. Este es un período rico en gráficas y documentos. Se trata de años de estudios y de reflexión que transformaron su visión del mundo.

Poco antes de regresar a Santo Domingo en 1970, entrega a una imprenta el libro,  De Cristóbal Colón a Fidel Castro, el Caribe, frontera imperial. Ya en su país publica, Composición Social Dominicana, un análisis que revolucionaría de la historiografía Dominicana, este libro es recomendado por muchos profesores a la hora de dar clases.

A pesar de haber dicho en 1973 que abandonaba definitivamente la literatura publica,  como señalamos antes, una colección de cuentos y una novela: Cuentos escritos antes del exilio y El Oro y la Paz. Sin embargo siempre mantuvo una estrecha relación con la literatura y las artes, llegó a escribir un cuento en 1979:"El Culpable".
Este último, fue escrito a petición del poeta dominicano Manuel Rueda para incluirlo en una antología para niños, representa una suerte de construcción en abismo de las razones por las que abandonó la literatura.

La bibliografía de Juan Bosch, entre 1973 y 1996, se enriquece considerablemente.
Recibe en 1988, el premio de mejor libro extranjero de cuentos de la Fundación FNAC.
En 1989, se comenzaron a publicar los primeros nueve volúmenes de sus obras completas.

Entre sus obras más destacadas pueden nombrarse:

      Camino Real (1933)

      La Gaviota (1934)

      Indios (1935)

      La Mañosa (1936)

      Dos Pesos de Agua (1941)

      Póker de Espanto en el Caribe (1955)

      Cuentos de Navidad (1956)

      Trujillo: Causas de una Tiranía sin Ejemplo (1959)

      Cuba, La Isla Fascinante (1962)

      Cuentos Escritos en el Exilio (1962)

      Más Cuentos Escritos en el Exilio (1964)

      La Muchacha de la Guaira (1970)

      De Cristóbal Colón a Fidel Castro (1970)

      Breve Historia de la Oligarquía (1971) entr otras.

El ensayo político, histórico y sociológico ocupó de manera brillante el lugar de la literatura en la abundante obra de Juan Bosch.

De los trabajos posteriores a su carrera literaria sobresalen su monumental historia del Caribe, su valioso análisis de la pequeña burguesía, su estudio de las dictaduras, del capitalismo tardío y del feudalismo en la República Dominicana, así como también su tesis sobre el pentagonismo -traducida a más de doce idiomas. Todo esto sin contar sus ensayos sobre la política dominicana de los últimos 40 años, ni sus folletos de historia y  charlas radiales.

El 19 de junio de 1934, Bosch contrajo matrimonio con Isabel García Aguiar, procreando con ella a sus hijos León y Carolina; durante su exilio volvió a casarse, el 30 de junio de 1943, con la cubana Carmen Quidiello, con quien también tuvo dos hijos, Patricio y Bárbara.

Don Juan, como es cariñosamente recordado por muchos, murió el 1 de noviembre de 2001, en Santo Domingo. Como ex presidente de la República en el 1962, recibió los honores correspondientes en el Palacio Nacional, y fue enterrado en su ciudad natal de La Vega.

Fuentes: Educando.edu.do

miércoles, 26 de junio de 2013

Mi primera vez en la biblioteca - Parte 1

Buenos días, tardes o noches queridos lectores.
Hoy les traigo noticias de mí, como hacía mucho que no lo hacía.
Pues por el nombre de la entrada se han dado cuenta de que les voy a relatar la historia de mi primera vez en la biblioteca (Que no fue hace mucho y por eso recuerdo cada detalle).

El 3 de junio (Centenario del natalicio de Pedro Mir) mi madre y yo ya habíamos tenido planeado que esa mañana, o tarde, no recuerdo muy bien (un detalle que olvide) ella me iba a dejar en la Biblioteca Infantil y Juvenil de República Dominicana "BIJRD" y después de unas horas me iba a pasar a recoger, y yo tenía ese sentimiento de miedo, emoción, sorpresa y nerviosismo que solo se sienten unas veinte veces en toda una vida.

Pues al caminar a la puerta de entrada a la biblioteca estaba completamente desorientada, es decir, nunca había entrado a una biblioteca (no me juzgues) por lo tanto no sabía qué hacer. Estaba unos pasos delante de la puerta con mi mamá al lado (que todavía no me había dejado abandonada). Miré al suelo, al techo y al centro, donde se encontraba una señora/señorita y yo estaba pensando en decirle "hey, lo que quiero hacer es leer pero no sé cómo hacerlo" pero eso sonaría como si yo no supiera leer (y ese no es el caso) y entonces opte por el plan B

- Maa, ¿qué hago ahora? - Medio susurré.
- No sé, pues, emmm, no sé. Yo cumplí con mi parte. - dijo.
- ¿Te estás despidiendo? ¿Así sin más? - susurré escueta.

Por lo que ella camino conmigo a un tipo de mostrador con mochilas en estantes y en ese momento comprendí todo.

- Un momento - le dijo al teléfono y después se dirigió a mí - Hola, ¿tu primera vez? - dijo la chica encargada del mostrador (me lo dijo el uniforme y que tenía el teléfono del mostrador en mano)
- ehh, SÍ - Por fin una pregunta que podía responder.
- Pon tu nombre aquí, y justo al lado tu número de teléfono - y me entregó un bolígrafo y un cuaderno con bastantes nombres y números en el cual, abajo, en la última fila, hice lo que me pidió. Sacó dos carnets (uno sosteniendo el otro) como los que te dan en la tienda cuando vas a guardar una mochila, bolsa o algo y me entregó uno, y sostuvo la mano en alto como si estuviera esperando que le entregara algo.
Y esperó.
Y esperó.
Y esperó.

Hasta que por fin comprendí que me pedía mi mochila, me la quité del hombro y se la entregue, un poco (muy) avergonzada de mi lento cerebro.

Y sin más, guardando el carnet que me entrego en un bolsillo de mi pantalón, me despedí de mi mamá asegurándole que iba a tratar de terminar en una sola pieza para cuando volviera, y viendo como mi mamá salía por la puerta y la chica (que al parecer hablaba con su novio por el teléfono) guardaba mi mochila debajo del mostrador.

Continuará...

sábado, 15 de junio de 2013

Bajo la misma estrella - John Green ((Mini reseña)).-

 EL LIBRO MAS TRISTE Y FELIZ QUE HE LEIDO EN MI VIDA

Totalmente lo amo

 

 Título: Bajo la Misma Estrella

 Autor: John Green 

 Editorial: Nube de Tinta 

 ISBN: 9788415594017 

 Nº de Páginas: 300  


 Sinopsis:


      A Hazel y a Gus les gustaría tener vidas más comunes. Algunos dirían que no han nacido con estrella, que su mundo es injusto. Hazel y Gus son sólo adolescentes, pero si algo les ha enseñado el cáncer que padecen es que no hay tiempo para lamentaciones, porque, nos guste o no, solo existe el hoy y el ahora. Y por ello, con la intención de hacer realidad el mayor deseo de Hazel—conocer a su autor favorito—, cruzarán juntos el Atlántico para vivir una aventura contrarreloj, tan catártica como desgarradora. Destino: Amsterdan, el lugar donde reside el enigmático y malhumorado escritor, la única persona que tal vez pueda ayudarles a ordenar las piezas del enorme rompecabezas del que forman parte...


Mini reseña:

Este libro me dejo completamente histérica y cada vez que me acuerdo de el se me humedecen los ojos, es una historia, únicamente perfecta y triste y graciosa y diferente y WOW.

Son los jóvenes más diferentes que he conocido, no están con la estupidez de temerle a expresar sus sentimientos, a lo que le temen es a herir a la persona que aman y que saben que en algún punto, sin ellos poder controlarlo, terminara herido.
Son unos jóvenes TAN inteligentes (Oh, Dios mío, estoy hablando como si la historia fuera totalmente real), saben expresarse y que decir (a veces) y con una manera de pensar que "OH DIOS". Me dolió bastante el libro y es el libro al que más he llorado hasta ahora, (Shit i'm crying) porque ellos a pesar de que son unos niños de dieciséis años, son muy profundos y luchan por lo que quieren.

Dos frases de este libro se me quedaron en la memoria:

"Sólo hay una cosa en este mundo peor que tener cáncer cuando tienes dieciséis años, y es tener un hijo con cáncer" 
"Solitario, vagamente pedófilo juego de columpios busca trasero de niños"

☆✭☆✭☆✭☆✭☆ (9/10)


No le doy diez porque me hizo llorar demasiado *Haciendo pucheros*

Geek Girl - Cindy C. Bennett ((Mini reseña))

Título: Geek Girl

Autor (a): Cindy C. Bennett

Páginas: 281 (tapa blanda) 

Fecha de publicación: 8 de diciembre, 2011 

Editorial: Cedar Fort 

ISBN: 9781599559254

  Sinopsis:

“¿Creen que pueda convertir a ese chico a malo?” Jen de 17 años de edad pone su vida patas arriba cuando, por puro aburrimiento, hace una apuesta de que puede convertir a Trevor, el geek de la escuela, en alguien como ella. En cambio, la chica gótica se encuentra a sí misma absorbida en su mundo de películas de ciencia ficción,  trabajo voluntario, e incluso—¡ugh!—boliche. Para realmente pertenecer con él —y con su nueva familia temporal—primero debe aceptar los términos de su violento pasado.

Mini reseña:

  A mi parecer es una muy buena historia y la menos pesada y mas hermosa y graciosa historia de amor de todos mis tiempos, porque también trata con los secretos y el pasado de una joven que realmente quiere olvidarse de tal.
Cuando se dice el resumen se podría decir que es una historia super empalagosa, pero en realidad pocas historias me han dejado queriendo más, por mas completo que esté ese final, es una historia tan perfecta que me dolió separarme de ella.

Y mas por que se trata de mis dos cosas favoritas: Una chica rebelde y renegada con problemas y un chico nerd y raro pero lindo y fiel que se enamoran y claro, un secreto no contado.
Eso sí, ¡me reí un montón!
Desde el principio sabia lo que iba a pasar, pero lo que me amarro fue TREVOR, es tan, ¡estúpidamente estupendo!

Lo que me desconcertó fue como Jen se sentía cómoda con su grupo de amigos y de la noche a la mañana ya no estaba feliz con estar con ellos
Pero...
ESE FINAL FUE PERFECTO <3

☆✭☆✭☆✭☆✭☆✭ (10/10)

Hush Hush - Becca Fitzpatrick ((Mini-Reseña))

Hush hush - Becca Fitzpatrick (Mini reseña):

 Título: Hush Hush

Autor: Becca Fitzpatrick

Editorial: Ediciones B

Páginas: 367 

Saga: Hush Hush, Crescendo, Silence, Finale.

ISBN: 9788466644174

Sinopsis:

Nora Grey, una alumna aplicada en busca de una beca para la universidad, vive con su madre viuda en una granja a las afueras de Pórtland, Maine. Cuando Patch se convierte en su nuevo compañero de instituto, Nora siente a la vez atracción y repulsión hacia este extraño personaje que parece tener acceso a sus pensamientos. Luego se entera de que Patch es un ángel caído que quiere convertirse en humano. Nora está bajo su control, pero hay también otras fuerzas en juego y de repente se encuentra viviendo hechos inexplicables y en medio de una situación muy peligrosa.

RESEÑA:
 
A mi parecer, lo leí por que me lo recomendaban, por que los primeros capítulos me parecieron sosos y aburridos, continué leyendo por que pensé que si tantos jóvenes lo amaban tenia que tener algo bueno y pues, lo terminé... y no lo concideré muy grandioso que digamos, esperaba algo más, aunque el final fue bueno, no tanto, pero bueno. Si el final no hubiera tenido tantos "Factores sorpresa" hubiera sido horrible. pero como sea tengo esa ligeras ganas de seguir leyendo la saga para saber que pasa. *Sonrisa de ironía*


Los personajes principales Nora y Patch me parecieron un poco (muy) aburridos y típicos (por mas que Patch era un ángel caído). Pero no todo es "malo", hubo una parte que me dio mucha risa, y fue el conocimiento de Patch sobre la atracción humana, cosas que obviamente lo tiene que saber un ángel y más si tiene siglos de vivir en la tierra y observar el comportamiento humano.

☆✭☆✭☆ (5/10)

lunes, 10 de junio de 2013

La leyenda del cucharón

Hacía mucho tiempo que no llovía en la comarca. El clima era tan caliente y seco que las flores se marchitaban, la hierba estaba calcinada y parda, y aun los árboles grandes y fuertes estaban muriendo. El agua se secaba en los arroyos y ríos, los manantiales estaban secos, las fuentes dejaron de burbujear. Las vacas, los perros, los caballos, los pájaros y todas las personas estaban sedientos. Todos se sentían incómodos y enfermos.
    Había una niña cuya madre enfermó gravemente.

    -Oh -dijo la niña-, si tan sólo encontrara agua para mi madre, sin duda ella se repondría. Debo encontrar agua.

    Tomó su taza de hojalata y partió en busca de agua. Al cabo del tiempo encontró una pequeña fuente en una ladera. Estaba casi seca. El agua goteaba muy despacio desde abajo de la roca. La niña sostuvo la taza y recogió unas gotas. Aguardó un largo, largo tiempo, hasta que la taza se llenó de agua. Luego bajó la cuesta de la montaña sosteniendo la taza con mucho cuidado, pues no quería derramar una sola gota.

    En el camino se cruzó con un pobre perro que apenas podía caminar. Respiraba entrecortadamente y la lengua reseca le colgaba de la boca.

    -Pobre perrito -dijo la niña-, estás tan sediento. No puedo seguir de largo sin darte unas gotas de agua. Si te doy sólo un poco, aún habrá suficiente para mi madre.

    Así que la niña vertió un poco de agua en la mano y le ofreció al perro. Él lamió rápidamente y se sintió mucho mejor, de modo que se puso a menear la cola y ladrar, como si le diera las gracias. Y la niña no lo notó, pero su cucharón de hojalata se había convertido en un cucharón de plata y estaba tan lleno de agua como antes.

    Se acordó de su madre y echó a andar a toda prisa. Cuando llegó a casa casi anochecía. La niña abrió la puerta y subió rápidamente a la habitación de su madre. Cuando entró en la habitación, la vieja criada que ayudaba a la niña y su madre, y que había trabajado todo el día para cuidar de esa mujer enferma, se acercó a la puerta. Estaba tan fatigada y sedienta que apenas podía hablar.

    .Dale un sorbo de agua -dijo la madre-. Ha trabajado con ahínco todo el día y la necesita mucho más que yo.

    Así que la niña le acercó la taza a los labios y la vieja criada bebió un sorbo de agua. De inmediato se sintió mucho mejor y se acercó a la madre y la alzó. La niña no notó que la taza se había convertido en una taza de oro y estaba tan llena de agua como antes.

    Luego acercó la taza a los labios de la madre, que bebió y bebió. ¡Oh, se sentía mucho mejor! Cuando hubo terminado, aún quedaba un poco de agua en la taza. La niña se la iba a llevar a los labios cuando oyó un golpe en la puerta. La criada la abrió y se encontró con un desconocido. Estaba pálido y sucio de polvo.

    -Tengo sed -dijo-. ¿Puedo beber un poco de agua?

    La niña dijo:

    -Claro que sí, sin duda la necesitas mucho más que yo. Bébela toda.

    El desconocido sonrió y tomó el cucharón, que de inmediato se convirtió en un cucharón de diamante. Lo dio  vuelta y toda el agua se cayó al suelo. Y donde caía el agua  burbujeó una fuente. El agua fresca fluía sin cesar, agua de sobra para la gente y los animales de toda la comarca.

    Mientras miraban el agua se olvidaron del forastero, pero cuando miraron se había ido. Creyeron verle desaparecer en el cielo... y allá en el cielo, alto y claro, brillaba el cucharón de diamante. Todavía brilla en lo alto, y recuerda a la gente la niñita que era amable y abnegada. Se llama el Gran Cucharón.

lunes, 3 de junio de 2013

Centenario del natalicio de Pedro Mir


Pedro Julio Mir Valentín (3 de junio de 1913 - 11 de julio de 2000) fue un escritor dominicano, considerado el Poeta Nacional de la República Dominicana (declarado por el Congreso Nacional en 1984), perteneciente a la generación de los Independientes del 40.

Nació en San Pedro de Macorís y murió en Santo Domingo. Poeta, narrador, ensayista y profesor universitario dominicano. Por su profunda voz poética se le considera como uno de los grandes bardos de la poesía hispanoamericana con tema de compromiso social, a favor de los explotados.

Hijo de un cubano y una puertorriqueña, vivió en un área dedicada al cultivo de la caña de azúcar. Esta mezcla de razas y culturas que le tocó vivir se manifiesta en la su labor de poeta, que se puede ver reflejada en muchos de sus mejores poemas.

Estudió Leyes en la Facultad de Derecho y se doctoró en esta materia, llegando a ser profesor universitario. Pero su fama le viene de sus poemas que aparecieron por primera vez en Listín Diario. Estos primeros poemas despertaron el interés de algunos críticos, pensando que sería el portavoz y mensajero de la voz dominicana de aquellos tiempos inquietos.

Pero esta esperanza no se hizo sentir hasta que, desde el exilio en Cuba, apareció su largo poema: "Hay un país en el mundo", con el subtítulo de "Poema gris en varias ocasiones", hermoso canto a su país de origen, Santo Domingo, carente de identidad y libertad por haber estado siempre colonizado socioeconómica y políticamente por potencias extranjeras. Este primer poema vino a considerársele como una nueva poética. Todos sus poemas, de hecho, son un grito de protesta contra estas fuerzas ajenas y una llamada de atención a la falta de identidad nacional. Con este poema se consagró el poeta más representante de su país en el siglo XX y, quizás, uno de los más grandes del mundo de las letras hispanoamericanas.

Le siguieron a éste otros poemas importantes, como "Si alguien quiere saber cuál es mi patria", "Amén de mariposas" y "Concierto de esperanza para la mano izquierda", etc., de los cuales damos algunos ejemplos aquí.

Pedro Mir se convirtió, no solamente en el interés de los críticos, por el valor estético de sus poemas, sino también de su gente, en "la voz del pueblo", puesto que incluso por las calles muchos iban recitando sus masivos e iluminados poemas sociales. Quizás por ese retintineo, esos versos en forma de estribillos, ese martilleo constante y ese ritmo interno en forma de baile. Es todo él una mezcla de popularismos y cultismos, cosa muy inusitada entre los poetas de su categoría.

Hoy se celebra el centenario de el natalicio de este reconocido poeta y escritor dominicano.

Primeros años como poeta

A principios de la década de 1930, Pedro Mir empieza a escribir sus primeros poemas, mostrándolos a amigos y relacionados. Uno de esos amigos decide, sin consultarle, llevar unos versos al escritor Juan Bosch, quien ya en ese entonces era una figura literaria importante en el ámbito dominicano. La fibra poética natural del autor llama la atención de Juan Bosch, pero éste desestima los versos diciendo que el poeta tiene talento pero debería "dirigir los ojos a su tierra". Enterado Pedro Mir, decide escribir sus primeros poemas de corte social y esta vez enviárselos a Juan Bosch él mismo.Bosch no contesta, sino que publica los versos en su sección del Listín Diario, un importante periódico dominicano, con el llamativo título que luego sería una profecía: ¿Será este muchacho el esperado poeta social dominicano?

Hay un país en el mundo - Pedro Mir

Hay un país en el mundo
Colocado en el mismo trayecto del sol.
Oriundo de la noche.

Colocado en un inverosímil archipiélago
de azúcar y de alcohol.

Sencillamente liviano,

como un ala de murciélago
apoyado en la brisa.

Sencillamente claro,

como el rastro del beso en las solteras
anticuas o el día en los tejados.

Sencillamente frutal. Fluvial. Y mataría.
Y sin embarco
sencillamente tórrido y pateado
como una adolescente en las caderas.
Sencillamente Inste y oprimido.
Sinceramente agreste y despoblado.

En verdad.
Con tres millones suma de la vida
y entre tanto cuatro cordilleras cardinales
y una inmensa bahía y otra inmensa bahía,
tres penínsulas con islas adyacentes
y un asombro de ríos verticales
y tierra bajo los árboles y tierra
bajo los ríos y en la falda del monte

y al pié de la colina y detrás del horizonte
y tierra desde el canto de los gallos
y tierra bajo el galope de los caballos
y tierra sobre el día, bajo el mapa, alrededor
y debajo de todas las huellas y en medio del amor.

Entonces es lo que he declarado.
Hay un país en el mundo
sencillamente agreste y despoblado.

Algún amor creerá

que en esto fluvial país en que la tierra brota,
y se derrama y cruje como una vena rota,
donde, el día tiene su triunfo verdadero,
irán los campesinos con asombro y apero
a cultivar

cantando su franja propietaria.
Este amor quebrará su inocencia solitaria.

Pero no.

Y creerá que en medio de esta tierra recrecida,
donde quiera, donde ruedan montañas por los valles
como frescas monedas azules, donde duerme
un bosque en cada flor y en cada flor la vida.
irán los campesinos por la loma dormida a gozar

forcejeando

con su propia cosecha.
Este amor
doblará su luminosa flecha.

Pero no.
Y creerá de donde el viento asalta el íntimo terrón
y lo convierte en tropos de cumbres y praderas,
donde cada colina parece, un corazón,
en cuan campesino irán las primaveras
contando entre los surcos

su propiedad.
Este amor alcanzará su floreciente edad.

Pero no.

Hay un país en el mundo
donde un campesino breve,
seco y agrio

muere y muerde
descalzo su polvo derruido,
y la tierra no alcanza para su bronca muerte.
¡Oídlo bien! No alcanza para quedar dormido.
Es un país pequeño y agredido. Sencillamente triste,
triste y torvo, triste y acre. Ya lo dije:

sencillamente triste y oprimido.

No os eso solamente.

Faltan hombres
para tanta tierra. Es decir, faltan hombres
que desnuden la virgen cordillera y la hagan madre
después de unas canciones.

Madre de la hortaliza.
Madre del pan. Madre del lienzo y del lecho.
Madre solícita y nocturna junto al lecho...
Faltan hombres que arrodillen los árboles y entonces
los alcen contra el sol y la distancia.
Contra las leyes de la gravedad.
Y ¡es saquen reposo, rebeldía y claridad.
Y hombres que se acuesten con la arcilla
y la dejen parida de paredes.

Y hombres que descifren los dioses de los ríos
y los suban temblando entre las redes.
Y hombres en la costa y en los fríos

Desfiladeros y en toda desolación.
Es decir, faltan hombres.

Y falta una canción.

Procedente del fondo de la noche
vengo a hablar de un país.

Precisamente
pobre de población.

Pero no
es eso solamente.
Natural de la noche soy producto de un viaje.
Dadme tiempo

coraje para hacer la canción.

Plumón de nido nivel de luna
salud del oro guitarra abierta
final de viaje donde una isla
los campesinos no tienen tierra.

Decid al viento los apellidos
de los ladrones y las cavernas
y abrid los ojos donde un desastre
los campesinos no tienen tierra.

El aire brusco de un breve puño
que se detiene junto a una piedra
abre una herida donde unos ojos
los campesinos no tienen tierra.

Los que la roban no tienen ángeles
no tienen órbita entre las piernas
no tienen sexo donde una patria
los campesinos no tienen tierra.

No tienen paz entre las pestañas
no tienen tierra no tienen tierra.

País inverosímil.

Donde la tierra brota
y se derrama y cruje, como una vena rota,
donde alcanza les estatura del vértigo,
donde las aves nadan o vuelan pero en el medio
no hay mas que tierra:

los campesinos no tienen
Y entonces,

¿de dónde ha salido esta canción?
¿Cómo es posible?

¿Quien dice que entre la fina
salud del oro los campesinos no tienen tierra?
Esa es otra canción. Escuchad
la canción deliciosa de los ingenios de azúcar
y de alcohol.

Miro un brusco tropel de raíles
son del ingenio

sus soportes de verde aborigen
son del ingenio
y las mansas montanas de origen
son del ingenio
y la caña y la yerba y el mimbre
son del ingenio
y los muelles y el agua y el liquen
son del ingenio
y el camino y sus dos cicatrices
son del ingenio
y los pueblos pequeños y vírgenes
son del ingenio

y los brazos del hombre más simple
son del ingenio
y sus venas de joven calibre
son del ingenio
y los guardias con voz de fusiles
son del ingenio
y las manchas de plomo en las ingles
son del ingenio
y la furia y el odio sin límites
son del ingenio
y las leyes calladas y triste
son del ingenio
y las culpas que no se redimen
son del ingenio
veinte veces lo digo y lo dije
son del ingenio
"nuestros campos de gloria repiten"
son del ingenio
en la sombra del ancla persisten
son del ingenio
aunque arrojen la carga del crimen
lejos del puerto
con la sangre el sudor y el salitre
son del ingenio.

Y este es el resultado.

El día luminoso
regresando a través de los cristales
del azúcar, primero se encuentra al labrador.
En seguida al leñador y al picador

de caña rodeado de sus hijos llenando la carreta.

Y al niño del guarapo y después al anciano sereno
con el reloj, que lo mira con su muerte secreta,

y a la joven temprana cosiéndose los párpados
en el saco cien mil y al rastro del salario
perdido entre las hojas del listero. Y al perfil
sudoroso de los cargadores envueltos en su capa
de músculos morenos. Y al albañil celeste
colocando en el cielo el último ladrillo
de la chimenea. Y al carpintero gris
clavando el ataúd para la urgente muerte,
cuando suena el silbato, blanco y definitivo,
que el reposo contiene.

El día luminoso despierta en las espaldas
de repente. corre entre los raíles.
sube por las grúas, cae en los almacenes.
En los patios,
al pió de una lavandera.
mojada en las canciones, cruje y rejuvenece.

En las calles se quejan en el pregón. Apenas
su pié despunta desgarro los pesebres.
Recorre las ciudades llenas de los abogados
que no son más que placas y silencio, a los poetas
que no son más que nieblas y silencio y a los jueces
silenciosos. Sube, salta, delira en las esquinas
y el día luminoso se resuelve en un dólar inminente.

¡Un dólar! He aquí el resultado. Un borbotón de sangre.

Silenciosa, terminante. Sangre herida en el viento.
Sangre en el efectivo producía de amargura.
Este es un país que no merece el nombre de país.
Sino de tumba, féretro, hueco o sepultura.
Es cierto que lo beso y que me besa
y que su beso no sabe más que a sangre.
Que día vendrá, oculto en la esperanza,


con su canasta llena de iras implacable

y rostros contraídos y puños y puñales.
Pero tened cuidado. No es justo que el castigo
caiga sobre todos. Busquemos los culpables.
Y entonces caiga el peso infinito de los pueblos
sobre los hombros de los culpables.


1

Y así

palor de luna pasajeros
despoblados y agrestes de roció,
van montañas y valles por el río
camino de los puertos extranjeros.

Es verdad que el tránsito del río,
cordilleras de miel, desfiladeros
de azúcar y cristales marineros
disfrutan de un metálico albedrío,

y que al píe del esfuerzo solidario
aparece el instinto proletario.
Pero ebrio de orégano y de anís

y mártir de los tórridos paisajes
hay un hombre de pie en los engranajes.
Desterrado en su tierra. Y un país

2

en el mundo,

fragante,

colocado
en el mismo trayecto de la guerra.
Traficante de tierra y sin tierra.
Material. Matinal. Y desterrado.

Y así no puede ser. Desde la sierra
procederá un rumor iluminado
probablemente ronco y derramado.
Probablemente en busca de la tierra.

Traspasará los campos y el celesta
dominio donde el este hasta el oeste
conmoviendo la última raíz

y sacando los héroes de la tumba
habrá sangre de nuevo en el país
habrá sangre de nuevo en el país.

Y esta es mi última palabra.

Quiero
oírla. Quiero verla en cada puerta
de religión, donde una mano abierta
solicita un milagro del estero.

Quiero ver su amargura necesaria
donde el hombre y la res y el surco duermen
y adelgazan los sueños en el germen
de quietud que eterniza la plegaría.

Donde un ángel respira.

Donde arde una súplica pálida y secreta
y siguiendo el carril de la carreta
un boyero se extingue con la tarde.

Después no quiero más que paz.
Un nido de constructiva paz en cada palma.
Y quizás a propósito del alma
el enjambre de besos y el olvido.

Pedro Mir

domingo, 2 de junio de 2013

Dedicarle un espacio a las lágrimas inspiradas por los personajes de libros

Ok, el titulo es extremadamente largo, pero me da igual, ahora solo me quiero tomar esta hora, las 01:15 de la madrugada para expresarme, será corto, un pequeño fragmento de mis pensamientos.

Estoy decidida a escribir esto y no tengo la mas mínima idea de porqué... bueno, tal vez si sepa, acabo de terminar un libro, sí, a esta hora, por que lo había comenzado ayer y no he podido parar. El punto es que quiero decir esto (No mentira, el punto esta aquí --> . <-- ahí), no se si resulte interesante pero lo diré, seguramente es mejor que ni lo leas.

Resulta y viene a ser que algunos personajes se nos incrustan en las venas y los pensamientos, y la novela escrita por alguien real acerca de personas no reales te pesa (duele) más que la vida real o te recuerda que estas en ella, y te sorprendes al darte cuenta que has llorado mas por la muerte de un personaje que en el funeral de una persona real. Un libro leído en dos días te dejan el alma marcada por que te han enseñado mucho mas que muchas personas en todo el tiempo que tienes de conocerlas. Solo un lector (No un lector común de libros, sino el que realmente sabe lo que es sentir en la piel del personaje que realmente nunca tubo piel) sabe lo que estoy pasando. Es estúpido y todo, pero seguramente estoy bien loca para publicar esto, y más para escribirlo.

No pensar en el escritor (que fue quien imagino ese mundo) sino en la historia, y pensar "¿COMO RAYOS ESTOY LLORANDO POR ALGUIEN QUE NO EXISTE?", pero darte cuenta de que existe mucho más que otras personas vivas en este mundo de papel, lápiz y imaginación.

¿Qué estoy diciendo? ¿Qué me pasa? Ahhh, son los efectos post-final-libro

Me he dado cuenta que mi sensibilidad no tiene limites, y me pone a hacer locuras como escribir entradas real y profundamente estúpidas a las 1:27 de la madrugada y llorar por la muerte de alguien que conocí ayer.

Claro, nada es estúpido dependiendo de la interpretación de la palabra. El lector siempre comprenderá a su manera lo leído, porque solo su imaginación puede darle sentido, el sentido puede ser tan común como el pensado por un millón de cerebros, o tan único como el de los niños cuando no se han acostumbrado aún a el mundo pintado por los mayores que aprendieron de los mayores que aprendieron de los mayores, etc...

Espero que la interpretación de estas cosas escritas a las 1:35 de la mañana sean tan estúpidas o tan inteligentes como yo pensé que son. Claro... dependiendo de el lector.

¿Como es posible que un libro haga feliz a un niño más de lo que su "amigo real" logró hacerlo? Seguramente por que el amigo entre las paginas era feliz o por que su amigo entre paginas tenia mejores razones para sufrir pero no lo hizo.

PD: Los niños no sufren naturalmente, solo aprenden a sufrir.

PD-2: Nunca dejen que su hija haga una entrada secreta en un blog de libros a la 1:39 de la madrugada después de haber terminado un libro y después de comer pizza con teriyaki y helado de limón... puede decir cosas incoherentes, o coherentes, depende del lector.

PD-3: Mañana estaré profundamente molesta conmigo misma por escribir esto... digo, cuando me despierte.

;)

Mami, papi, perdón por ponerme a escribir estúpideces coherentes a esta hora. Espero que sean lo suficientemente profundos para comprenderme.

PD-4: Estoy profundamente feliz.

PD-5: Hoy es el centenario de el natalicio de Pedro Mir... Les escribiré una entrada de este escritor esta tarde.

En la corrección terminaron siendo las 02:07
"La lectura es lo mismo para la mente, que el ejercicio para el cuerpo"